Et si je m’asseyais sur un banc. Dans un parc, ou dans la rue. Si je contemplais les gens, aller et venir, sans qu’aucun d’eux ne me remarque, sans qu’aucun d’eux ne se doute de mon existence, ou de ce que je peux bien vivre. Certains vont sans doute se sentir épiés, et au bout de quelques secondes, croiseraient mon regard vide, et m’en lanceraient un noir, un air offusqué ridiculement collé à leur visage. J’aime regarder les gens se presser dans les rues. Dans les parcs. Uniquement attentifs à leur petite personne. Ils ne regardent pas ce pauvre sans abri assis par terre, contre le bâtiment administratif. Ils l’évitent seulement, comme si la pauvreté était contagieuse.
Si tu passais là. Si tu sentais mon regard vagabonder sur ta silhouette. Si tu te retournais, et que nos yeux se croisaient. Détournerais-tu la tête ? Probablement. Tu n’aimerais pas lire ce que tu lis dans mes yeux. Tu n’aimerais pas y voir le désespoir, la peur, la soumission, la haine. Tu n’aimerais pas y voir la souffrance, le dédain et la mort. Voir mon regard vide d’espoir, et déjà éteint te ferais te retourner dans ton lit le soir-même. Tu le sais aussi bien que moi. C’est pour ça que, si tu me regardes, même pendant ne serait-ce qu’une petite seconde, tu pourrais voir sur mon visage un sourire. Pas un sourire sadique. Pas un sourire confiant. Pas un sourire amicale. Ni même un sourire de satisfaction. Juste un léger étirement des lèvres. Que tu ne comprendrais pas. Et ça te ferais peur, de ne pas comprendre. De ne pas parvenir à analyser l’expression du visage d’une pauvre gamine assise sur un banc.
Si tu pouvais prendre ton courage à deux mains, réunir toute ta volonté et t’approcher un peu. Juste un peu. Quelques mètres seulement, tu verrais que sur mon visage, il y a des douzaines de tâches de rousseur. Et des douzaines de cicatrices. Alors tu reculerais probablement avec précipitation, puis tu te reprendrais. C’est ridicule d’avoir peur d’une gamine, non ? Pourtant tu aurais eu raison de reculer, et de prendre tes distances avec moi. Les médecins me l’ont assez dit. Je suis dan-ge-reuse. Im-pré-vi-sible. Qu’ils aillent au diable, ces médecins, leurs blouses blanches, leur désinfectant et leur façon de s’adresser à moi comme si j’étais idiote. Je ne le suis pas pourtant ! C’est totalement différent ! Ils me parlent comme à une demeurée que je ne suis pas. J’ai été plus maligne qu’eux, pourtant. Puisque je suis habillée avec de vrais vêtements, que je ne porte plus mon bracelet avec mon numéro, et que je suis dehors. Je suis libre. Ils ont échoué à leur précieuse mission.
Si j’entrais dans une boutique ? Je meurs de faim. La nourriture de l’asile est absolument infecte. Ce n’est pas parce qu’on est dément qu’on peut nous nourrir avec n’importe quoi. Mais la vendeuse me regarderait d’un air inquiet, et presserait le petit bouton rouge sous son comptoir. Un agent de police arriverait. Donnerait mon signalement et je finirais à l’asile. Sûrement dans une cellule sans fenêtre, et insonorisée. Je serais probablement bien emmitouflée dans une camisole molletonnée. Comme à mon arrivée.
Ce qui me renvois donc à ma première idée. Si je m’asseyais sur un banc. En tailleur, parce que je ne supporte pas de m’asseoir dans la position adoptée par tout le monde, je suis en effet incapable de m’asseoir de façon socialement correcte. Si tu passais dans la rue, si tu me regardais avec le même regard perçant que je pose sur les gens qui passent devant moi. Si tu pouvais t’assurer que je ne te voie pas. Si c’était possible, tu pourrais m’observer. Tu verrais une jeune fille frêle. Quinze, seize ans peut-être. Trop maigre. Les joues creuses. Ses vêtements – je remercie encore ma cousine, ma gentille cousine ligotée, nue, dans le placard de ma chambre, à l’asile – trop grands pour elle. Si tu m’avais laissé poser mes yeux sur toi. Croiser ton regard, tu aurais provoqué mon hilarité. Je n’ai pas ni quinze, ni seize ans. J’en ai vingt-deux. Les médecins disent que je suis folle. Mais je ne suis pas folle. Ils ne l’ont pas diagnostiqué, mais je sais qui je suis. Enfin non. Je sais ce que je suis. Je suis schizophrène. Et je suis dan-ge-reuse ! Et si, alors que tu passes dans la rue, je te regarde, et je me perd ? Si je faisais ce qu’ils appellent une crise, et si je devenais une autre ? Un animal ? Que ferais-tu ? Te sauverais-tu en courant ? Oui. Je le sais. J’en suis convaincue. Si je m’asseyais sur un banc. Dans un parc, ou dans la rue. Si des enfants passaient devant moi. Si une personne vulnérable passait dans mon champ de vision, qu’en ferais-je ? Je ne comprends pas mes propres réactions. Je ne les contrôle pas. Je suis entrée dans ce parc malgré tout. Et je vois ce grand toboggan. Si haut. J’aurais adoré grimper là-dessus, gamine. Je regarde ces enfants qui se pressent pour se laisser glisser sur la surface lisse du jeu. Je regarde les barres qui le soutiennent. Je baisse les yeux vers mes chaussures, trop grandes, et fixe mes lacets. Je les dénoue, lentement. Les enlève. Les attache l’un à l’autre. Et je suis les mômes sur le toboggan. J’attache solidement mes lacets à la barre. Manquerait plus que je tombe. Je fais ce nœud, que je connais si bien. Les femmes qui elles se sont assises sur les banc comprennent et ramènent leurs bambins dans leurs poussettes, horrifiée. Je ne fais que ce que j’ai à faire. Je ne ferai plus aucun mal à personne en perdant le contrôle. C’était la dernière fois, à l’asile. Je ferme les yeux, en espérant qu’on trouve ma pauvre cousine nue comme un verre dans mon placard. Et je saute enfin.

Elle parcourt les pages de parchemin jauni avec une volonté proche de la frénésie. La sueur lui brûle les yeux, mais cela ne fait que renforcer sa détermination. Elle replace une mèche de cheveux derrière son oreille.
- Ne sais-tu donc pas t’arrêter ?
La jeune femme tourne la tête vers l’entrée de la tente, où se tient un homme aux cheveux blancs, entre deux âges.
- Ce n’est pas pour le travail, cette fois, si ça te rassure.
L’homme sourit, alors que sa fille replonge dans sa paperasse. Il pose sur elle un regard plein de tendresse. Elle ressemble tellement à sa mère.
- Je t’avais dit de ne pas venir. Que tu allais t’ennuyer.
- Je sais. Mais j’espérais que comme nous ne nous étions pas vus depuis presque sept ans, tu aurais un peu de temps à m’accorder.
- Xenophilius, soupira la jeune femme.
- Papa, la corrigea son père.
- Tu sais très bien pourquoi je suis partie.
Il baisse les yeux. Il ne le sait que trop bien. Elle le lui a assez répété. Assez écrit. Assez hurlé sans qu’il ne réagisse. Alors elle avait fait ses valises, et elle était partie au fin fond de l’Afrique.
- Luna, s’il te plaît…
- Non. Je suis occupée. Tu n’avais qu’à rester chez toi. Comme je te l’ai suggéré. Va faire du thé sans eau, si tu t’ennuies.
- Cesse d’être aussi cynique, je te prie.
- Tu es mon père et je te dois le respect, peut-être ?
- En effet.
- Non. Non, je ne suis pas d’accord avec ça. J’ai vingt-six ans. Plus huit. Tu n’as pas été là quand j’avais besoin de toi. Alors ne vient pas me dire que maintenant que je vis pour moi, sans t’attendre, que je te manque. Je te prie de sortir à présent.
- Ma chérie, écoute-moi, s’il te plaît.
- Non ! Non, je ne t’écoute pas. Maman est morte, Lyle est mort, Cedric est mort, Mary est morte, tu es mort et Kayla est quelque part au fin fond de l’Amérique. Je me suis retrouvée toute seule. Alors je suis venue ici.
- Je ne suis pas mort, Luna.
- Si. Tu es mort en même temps que maman.
Ces mots eurent l’effet d’un poignard sur le sorcier. Il est sorti prestement de la tente. Sa fille était tout ce qu’il avait. Tout ce qu’il lui restait. Et elle le rejetait. Ça le brisait.
La petite blonde s’est penchée sur son bureau, relevant ses cheveux, qu’elle avait à présent courts, en un chignon artistique. Il faisait tellement chaud sous cette tente ! Mais hors de question de sortir. Elle avait du travail. Et elle ne voulait pas encore croiser son père.
Luna lisait et relisait des pages qu’elle connaissait pourtant par cœur depuis fort longtemps. Le journal de Lyle. Elle en connaissait chaque virgule, chaque trace laissée par une larme qui a coulé il y a fort longtemps.
C’était son passe-temps. Sa façon à elle de se remémorer sa pauvre condition de mortelle. La charmante enfant un peu délurée que Poudlard avait connu avait bien changé. Trop, peut-être, même. Sa longue chevelure blonde emmêlée avait été coupée juste au dessus des épaules de la demoiselle, dont le visage avait perdu les joues enfantines. Ses yeux bleus, eux, avaient perdu cette teinte étrange, cette touche d’innocence et de rêverie. La petite Luna ingénue avait laissé place à une jeune femme cynique, que la douleur avait enfermée dans un cachot de solitude.
Quand la toile s’est à nouveau froissée, Luna allait hurler à son père de rentrer chez lui, mais lorsqu’elle s’est retournée, elle a vu un homme brun.
- Votre père vient de transplaner. Je me suis dit que… Vous ne voudriez pas être seule, en ce moment.
Les larmes perlèrent aux yeux de la sorcière. Cet homme, qui lui faisait face, avait été avec elle à Poudlard. Il était à Poufsounffle, avec Cedric. Non. Non. Elle avait tenu dix ans sans craquer. Ce n’était pas le moment.
- Je vous remercie, Rolf, tout va très bien.
Il est sorti alors que la sorcière s’écroulait sur le sol. Elle lui en aurait voulu s’il s’était approché, alors il est simplement sorti.
Luna l’avait toujours intriguée. Déjà à Poudlard. Il émanait d’elle une douceur incroyable. Une sérénité et une innocence indescriptible. Qu’avait-il pu se passer pour qu’elle change ainsi ?
Une fois dehors, ébloui par le soleil couchant, il a écouté Luna sangloter doucement dans la tente, debout, les mains plantées dans ses poches.
La femme aux poignets striés de cicatrices encore plus blanches que sa peau piquait toujours à vif sa curiosité. Il ne comprenait pas comment elle fonctionnait. Elle était passionnée par son travail de naturaliste, et quand elle ne travaillait pas, pouvait passer des heures entières le regard dans le vide, assise sur un rocher. Ou se mettre à hurler, et fracasser tout ce qu’elle trouve. Il lui arrive aussi de s’asseoir au bureau, sous la tente, et de lire. Toujours les mêmes pages. On dirait des lettres ou… Un journal intime. Le parchemin a l’air vieux comme le monde.
Cette Luna si différente de celle qu’il avait cru apercevoir quelques fois à l’école était imprévisible. Douce. Colérique. Pédagogue. Intolérante. Ici. Ailleurs. Vivante. Morte.
Ils travaillaient ensemble depuis maintenant trois ans. Ils partageaient la même tente depuis trois ans. Et pire que ne pas la connaître, il n’arrivait pas à la cerner. Luna était tellement imprévisible qu’elle ne pouvait être que plusieurs.
Au bout d’une heure, les sanglots ont cessés et Rolf a écarté le pan de tissu qui le séparait de la jeune femme. Elle s’était endormie au sol, roulée en boule, en position fœtale. Naturellement, il l’a portée pour la poser sur sa couchette. La sorcière était d’une légèreté alarmante. Il ne l’avait vu que très rarement manger.
Plongée dans un sommeil profond, les traits du visage de Luna étaient détendus. Elle était d’une beauté éblouissante, ainsi. Les joues barbouillées de larmes, les lèvres rougies par le sang, et pourtant étirées d’un sourire enfantin.
Le sorcier s’est appliqué à ramasser toutes les pages qui avaient volées dans la tente. Elles étaient toutes signées d’un « Lyle » qui n’était jamais venu voir sa collègue. Il s’en serait souvenu. Elle n’avait reçu que trois visites depuis qu’ils travaillaient ensemble. Harry Potter, le garçon qui a survécu, avec sa femme et ses enfants, qui sont restés quelques jours, une demi-déesse dont le nom lui avait échappé, qui maîtrisait les eaux, et aujourd’hui son père.

Il y a eu de l’agitation dehors, et Rolf est sorti pour allumer un feu. Luna s’est retournée sur sa couchette. Enfin une nuit tranquille. Cela faisait des mois qu’elle n’avait pas dormi comme ça. Ses rêves étaient paisibles. En fait, cela s’apparenterait plus à des souvenirs. Des images. Des instants. Sa mère, penchée sur la table de la cuisine, un biscuit entre les dents. Lyle et Cedric riant aux éclats. Mary et ses oiseaux. Kayla perchée sur une branche d’arbre. Neville déracinant un rosier avec un air de triomphe. Un cours de divination. Un sombral. Une teinte de bleu. Un air de musique. Un parfum de vanille. Des pas de danse, et un feu de cheminée. Une écharpe rouge. Un clin d’œil.
Puis un alignement de tombes.
Mary est morte. Une épée dans le ventre. Un sifflement au bord des lèvres. Lyle est mort. Une balle dans le crâne. Un journal. Sa mère est mort. Un sort de travers. Une photo sur la table de nuit. Kayla est partie. L’Amérique à conquérir. La douceur des vagues léchant leurs pieds. Cedric est mort. Volatilisé. Un vide dans la poitrine.
Un coup de feu. Un hurlement. Une lueur rougeoyante. Luna s’est redressée sur sa couchette. Le coup de feu. Le hurlement. Les flammes. Elle ne rêvait plus.
La sorcière est sortie de la tente en courant. Un mur de flammes lui barrait la route.
- ROLF ! s’époumone-t-elle. ROLF !
Un hurlement lui parvient. Luna sort sa baguette. Un Aguamenti plus tard, elle courait pieds nus sur la roche rouge gelée par la nuit.
- Où est-elle ? demanda une voix masculine, rendue plus grave par les fumées qui saturaient l’atmosphère.
C’est alors qu’elle les a aperçus. Rolf, plaqué contre une falaise à une dizaine de mètres du sol, les mains contre sa gorge, sur le point d’étouffer, et un homme brun, baguette levée, qui menaçait de le tuer.
- Son père est venu. Je suis sûr qu’elle est là. OÙ EST-ELLE ?
Luna allait intervenir, mais le regard aussi paniqué que dissuasif de son collègue la fit rester en arrière.
- Lâchez-le.
C’est tout ce qu’elle a dit. Et la baguette de l’inconnu est tombée au sol en même temps que le naturaliste. La sorcière a couru vers ce dernier. Il était à demi conscient, mais respirait encore. Elle s’est assise à genoux et l’a tiré contre elle.
- Rien de cassé ?
Il a émis un rire rauque, alors qu’elle lui caressait les cheveux.
- Moi qui étais persuadé que vous me détestiez !
- Disons que je me suis attachée avec le temps.
Elle a ri doucement. Il ne l’avait jamais entendu rire. Pas une fois en trois ans. L’homme derrière eux s’est effondré lui aussi. Il ne cessait de murmurer le prénom de Luna d’une voix étranglée. Mais cette dernière aidait son ami à se relever.
Il l’avait enfin retrouvée. Il la cherchait depuis si longtemps. Et elle ne l’avait même pas reconnue.
Les flammes avaient nettement diminué et Rolf, appuyé sur la jeune femme, pu rejoindre la tente.
Un hurlement. De rage. De souffrance. Luna a fermé les yeux un bref instant. Elle ne voulait pas reconnaître ce timbre de voix. Elle en avait assez que son imagination lui joue des tours à longueur de temps. Ça avait commencé avec Lyle, quelques mois après sa mort. Elle l’entendait rire. Elle le sentait marcher à côté d’elle. L’entendait ronfler la nuit.
Puis à la mort de Cedric, quand le lien d’empathie s’est brisé, Luna n’a plus rien ressenti. Même plus ses propres sensations et sentiments. Plus une seule émotion. Rien. C’est revenu au fil des mois. Lentement. C’est là qu’elle a commencé à se mutiler. Elle fait ça pour garder les pieds sur terre. Pour se convaincre qu’elle est vivante. Que sa vie lui appartient encore.
Une fois Rolf allongé sur sa couchette, elle a couru au bureau. La lettre de Lyle était posée bien en évidence sur la pile de parchemins. Luna a grimacé et saisi le coupe-papier.
- Luna ?
La jeune femme a planté la lame dans son bras. Cette voix, dehors. Ces hurlement de souffrance. Ce ne pouvait être que lui. Ce ne pouvait pas être lui, c’était impossible.
- Luna !
Le sang dégoulinait par terre. Mais les cris parvenaient toujours aux oreilles de la jeune femme. Non ! Non ! D’habitude, une fois qu’elle avait mal, ça s’arrêtait ! Non ! Pourquoi ?
Une main puissante a arraché le coupe-papier du bras de la sorcière.
- Arrête, Luna.
Elle a levé ses yeux bleus vers son collègue, posant sur lui un regard plein d’une rage désespérée. Il a appuyé sa main libre sur la plaie béante.
- Vous ne l’entendez pas alors ?
Les larmes menaçaient de la submerger.
- Le malade, dehors ? Si. Il va partir, Luna.
- Non ! Non, vous ne comprenez rien ! Il ne va pas partir. Il… Il faut que je sache.
Le regard fou, Luna a poussé le jeune homme avec violence et est sortie de la tente.
Il était là. En boule, sur le sol. En pleurs. Hurlant. Gémissant. Souffrant.
Le sang coulait toujours du poignet de la sorcière qui s’est approchée prudemment. Elle s’est agenouillée près de cet homme qu’elle ne connaissait pas. Il avait les yeux clos. Le visage barré d’une cicatrice récente, encore rosée. Les traits tirés. Luna a simplement effleuré son visage. Du bout des doigts. Ç’a été comme recevoir un éclair en pleine poitrine. Ils ont tous les deux été projetés à une cinquantaine de mètres d’un de l’autre.
Un bourdonnement horrible dans les oreilles, Luna s’est frotté l’arrière du crâne alors que l’inconnu, plus loin, se tenait le poignet en serrant les dents, ses doigts laissant filtrer une lumière verdâtre. La sorcière ressentait tout. Tout ce qu’elle devait ressentir, et plus encore.
Ce ne pouvait pas être quelqu’un d’autre. Même pas la peine de parler. Luna a éclaté de rire, appuyant sur sa plaie. Elle s’est relevée et a couru vers Cedric. Elle allait le serrer dans ses bras, mais elle a eu un mouvement de recul, alors qu’ils se tordait de douleur au sol, et qu’elle le couvrait de sang.
- Dis-moi seulement que je ne rêve pas cette fois, Cedric.
Elle a croisé son regard, et ça lui a suffi. Sa douleur. Et ses yeux verts. C’était suffisant. Peu importe si c’était vrai, ou si ce n’était qu’une nouvelle illusion. Mais elle allait s’y accrocher. Elle voulait tellement y croire.

J’ai pris ma tête dans mes mains, les genoux ramenés contre la poitrine, me balançant d’avant en arrière, les yeux clos. Sur mon lit d’hôpital, j’étais entre la lucidité parfaite et la folie destructrice. Un mois, déjà, que j’étais enfermée en quarantaine. Foutu cancer. J’avais besoin de parler à tout prix. Et pas de parler toute seule. De parler à quelqu’un. Qu’on me serre dans ses bras. Qu’on me dise que je ne suis pas un monstre. Même sans cheveux. Même avec des tuyaux partout. Même sans thyroïde.
Les larmes coulaient sur mes joues creusées par la maladie. Mes frères me manquaient. Ma mère me manquait. Mes amis, du temps où j’en avais, me manquaient. Le lycée. Les heures de colle. Courir. Marcher. Tout ça me manquait terriblement. Exactement trente cinq jours et sept heures sans voir que les infirmiers, masqués, gantés, et pas plus de cinq minutes à la fois. Pas une seule visite. Ils n’avaient pas le droit. Trente cinq jours et sept heures que ma mère avait signé ce papier, qui engageait mon corps dans des pratiques scientifiques nocives au possible. Qui détruiraient le cancer et ma vie avec.
Ils avaient fait passé un liquide dans ma thyroïde, pour détruire les cellules cancéreuses. « C’est très bien supporté par les jeunes personne, tu sais, Amandine. » « Tu verras, tout ira bien. » « Tu auras une vie totalement normale après cette intervention. » Ah, les mensonges des médecins. Plus destinés à ma mère qu’à moi, d’ailleurs. Très bien supporté par les jeunes personnes. J’ai dix-sept ans, considérons cela comme jeune. Mais psychologiquement, comment voulez-vous qu’un adolescent supporte bien l’isolement total ? Tout ira bien. Je vomis rien qu’à l’idée de manger, alors que je crève de faim. Mais tout va bien dans le meilleur des mondes. J’ai seulement le cancer, après tout ! Ca pourrait être pire, non ? Je pourrais… être morte ? Ouais, et ben ce serait préférable, je crois. Ils m’avaient promis une vie totalement normale. Mais où sont mes cheveux ? Mes cils ? Mes sourcils ? Où sont mes amis, ma famille ? Ma maison ? Sûrement pas ici. En apprenant que j’étais malade, la plupart des gens ont cessé de se comporter normalement avec moi. Comme si le cancer était contagieux. Les rares personnes qui sont restées avec moi ont maintenant interdiction stricte de m’approcher. À cause de ce liquide à la con et de ces radiations. « Tu vas voir, Amandine, la médecine nucléaire, ça fait des miracles, ça sauve des vies ! » Certes. Mais pas la mienne. Avant, j’étais cancéreuse, et ça suffisait à chasser les gens. Maintenant, je suis radioactive ! Il ne manquait plus que ça. Non. Le comble, ce serait que je meure. Ou que mon cancer se généralise, puis que je meure.
J’ai planté mes ongles le plus profondément possible dans la peau de mon front.
« Mademoiselle ! » couine une nouvelle infirmière en entrant dans ma chambre, une charlotte sur la tête, des gants en plastique épais, et un masque sur le visage.
Je tourne la tête vers elle avec dédain.
« Quoi ? Même plus le droit de crever en paix ? »
La vitre derrière elle me renvoyait mon reflet. Je n’avais plus rien à voir avec la gamine joyeuse entourée de ses frères sur la photo de ma table de nuit. Plus rien. Pas un seul cheveux sur le crâne. Ni aucun cil. Ni sourcil. Les yeux injectés de sang. Maigre à faire peur. Une perfusion sur la main, des tuyaux dans les narines, et huit marques sanglantes sur le front.
« Je… »
« Vous voulez quoi ? »
« Prendre vos constantes. Vous pourrez sortir d’ici peu, si tout va bien. »
Mais qu’ont-ils tous, avec leur tout va bien ? J’avais envie de la gifler. De lui hurler de sortir. Je ne voulais pas rentrer chez moi. Etre dangereuse pour les gens que j’aime. Je ne voulais pas qu’ils me voient comme ça. Je ne voulais pas que la maison devienne mi-prison, mi-hôpital. Hors de question.
La petite dame notait ce qu’elle lisait sur les écrans près de mon lit. J’ai voulu tendre la main vers elle, et ce simple effort m’a épuisée. Elle a reculé, effrayée. Un monstre. Je suis un monstre. Elle sort précipitamment. Et un homme, vêtu d’une combinaison bleu ciel, entre, un plateau dans les mains.
« Tâchez de manger, cette fois, Amandine. » qu’il dit, un sourire qu’il veut sans doute réconfortant sur le visage.
« Je n’ai pas faim. »
« Forcez-vous, allons. »
Un éclair. Une idée. Je prend le couteau et le cache sous mon drap.
« Excusez-moi. Je n’ai pas de couteau. »
Il lève un sourcil, s’éclipse, puis reviens, le couvert dans les mains, qu’il pose sur la tablette, près du plateau, devant moi.
« Et bonne appétit, jeune fille ! »
Il s’appelle Lorenzo. Un des rares infirmiers à me traiter comme une personne, et pas comme un rat de laboratoire. Il va me manquer.
Le problème, à l’hôpital, c’est qu’ils comptent scrupuleusement le nombre de couverts qu’ils ont. Ils vérifient en venant récupérer nos plateaux, si tous les couverts sont dessus. Pour notre sécurité, vous comprenez.
Une fois la porte refermée derrière Lorenzo, je fais mine de m’intéresser au contenu de mon assiette, et le peu que j’avale remonte aussi sec. Une jeune femme passe récupérer mon plateau, m’adressant une regard compatissant complètement grotesque. Une fois qu’elle est dehors, j’arrache les tuyaux un a un. Cathéters. Oxygène. Thermomètre. Tout. Je prend ensuite soin de retirer les électrodes de ma poitrine. Toutes les machines s’affolent. Mais le temps que les médecins se changent, je peux encore en finir.
La lame est épaisse, et peu tranchante. Un stylo aurait sans doute été préférable. Mais je n’en avais pas. Tant pis. Je ne peux pas m’arrêter si près du but. Je ne vivrai pas radioactive. Hors de question.

- Quelques minutes plus tard, deux médecins et un infirmier sont arrivés dans la chambre de la jeune fille. Les appareilles hurlaient. Amandine était allongée sur le dos, un couteau de cantine profondément enfoncé dans la tempe gauche, un sourire paisible sur le visage. -