Avouez, ça vous a manqué ! Un 1H 1OS spécial retrouvailles ce samedi ! Parce qu'on sort à peine des vacances de la Toussaint mais qu'on attend celles de Noël avec grande impatience, pour faire passer une heure parmi tant d'autres un peu plus vite que les précédentes, venez jouer avec nous !

J'adorais ces journaux au même degré que je les détestais.

Il y avait quelque chose de magiquement affreux en eux.
Les photo bougeaient toutes seules. Ils racontaient des ragots. Les écritures défilaient, se confondaient, apparaissaient, disparaissaient. J'étais en couverture avec les mots « TRAITRESS » et « LIAR » en lettres capitales. En page cinq, un article de sport rapportait la victoire du club de Quidditch où avait travaillé Ginevria Potter. J'étais décrite comme une espèce d'adolescente attardée à moitié prostipute incapable de diriger un million et demi de personnes – de « bêtes », pardon. La rubrique People affichait un James impliqué dans ses études pour devenir Auror, à la grande fierté de son père.

Je n'arrivais pas à savoir si j'étais heureuse pour les Potter que tout aille si bien pour eux, si j'étais énervée par les insultes à demi-mot à mon égard, ou si j'étais simplement lasse que les médias mélangent ainsi ma vie professionnelle et privée.

Tu parles d'une vie professionnelle.
Bonjour, ici Juliette, rectrutée à la volée dans la fleur de ses quinze ans pour devenir dirigeante – princesse – d'à peu près tous les loups garous – « modificateurs » est le terme politiquement correct - de la planète Terre par un espèce de cabot noir – de l'Élite – et – accidentellement – en couple avec un certain fils de l'illustre Harry Potter. Non, mais c'est vrai, je ne suis qu'une espèce de menteuse bisexuelle au penchant zoophile qui essaye de foutre en l'air tout le système politique des sang-sues – que les journaux appellent « Vampires », eux – en passant par l'intermédiaire des Sorciers – affectueusement appelés « Branleurs à bâtons » par les miens.

Voilà à peu près ce que raconte la Gazette du Sorcier. Ne vous inquiétez pas, moi non plus je ne comprends rien.

Je reste calme à l'extérieur. Mais je boue de rage à l'intérieur. Heureusement que ce n'est pas moi qui tient le papier, il serait déjà en petits morceaux. Rose semble percevoir mon énervement et elle tourne la tête. C'est elle qui détient le journal entre ses mains frêles, d'une pâleur presque translucide. Ses boucles rousses lui tombent des épaules sur ma photo en première page. Je suis presque rassurée du fait de ne plus me voir. La Daily Prophet est vraiment un très étrange journal. Je veux dire qu'il est très joli, avec toutes ces images qui bougent, mais il raconte tellement de saloperies sur les gens. C'est dommage.

Je pince les lèvres et réponds à la question silencieuse de mon amie par un haussement de sourcils. Qu'est-ce tu veux que je te dises de plus, ma belle ? Je vais faire comme je fais toujours. Je vais vivre comme si je n'avais que only one life, comme si je n'étais pas surchargée de pression, comme si je ne savais pas que mon espérance de vie est d'un peu plus de vingt ans – forfait que j'ai déjà dépassé. Je vais faire comme je fais toujours, je vais faire ma rebelle, je vais leur dire qu'ils vont le regretter, je vais leur faire plus de peur que de mal, je vais continuer comme s'il n'y avait personne d'autre sur Terre qu't'on cousin et moi. Comme si rien qu'à penser à Seth j'ai ni le cafard ni l'envie de me taillader les veines. Comme si j'étais pas dépendante à un petit con irrésistible, à un mec que je mérite pas et à toutes ces personnes qui me font vivre alors que je devrais déjà être dead.

Je vais faire comme on me le dit, et je vais peut-être obéir pour un coup, parce que vingt quatre piges à n'en faire qu'à ma tête m'ont rendue addict. Je vais peut-être me priver, histoire de pouvoir espérer rester un peu plus avec the green eyed boy qui me sert de petit-ami.

Un sourire s'esquisse sur le visage rondouillard de Rosie, et elle m'envoie un clin d'oeil. Son bras gauche passe par dessous la banquette et elle attrape mon épaule. Je me sers contre elle en entourant sa taille de mes mains.

« - Faut arrêter de lire dans ma tête, okay ? »

Sa réponse est vague, et elle comprime le newspaper en une boulette qu'elle balance dans le feu. Les couches de papiers fondent comme de la cire, s’obscurcissant au contact des flammes. On regarde cramer la Gazette des Sorciers, presque heureuses de voir Traitress et Liar partir en fumée.

Faut dire que je ne suis pas mal, là, confinée dans un câlin, sur la banquette moelleuse de la salle commune des Gryffondors, dans l'aile Sud du grand château pas si vieux qu'est Poudlard, entouré de neige en ce mois de Novembre deux mille vingt trois.