Rentrer chez elle était pire encore que la guerre. Pendant les batailles, on lutte pour vivre. Pendant les rares moments de répit, on lutte pour survivre. Pas le temps de penser. De réfléchir au futur ou au passé. On fait ce qu'on attend de nous. Ce que notre instinct exige. On dort juste le nécessaire. On mange le minimum. On ne peut pas se permettre plus. Et on n'en veut pas plus. Alors que rentrer chez elle voulait dire supporter la présence de son père, muré dans sa folie, silencieux, qui la regarde comme si elle n'était que le fruit des entrailles de sa mère, et pas une personne à part entière. Rentrer chez elle voulait dire se remémorer tous ces morts. Tous ses blessés. Toutes ces victimes, plus ou moins directes. Se remémorer la souffrance. Les cris d'agonie. Les sortilèges impardonnables, hurlés à pleins poumons par tant de gens. Les corps inertes, sur les gravats de ce qui avait été le lieu des plus beaux instants de la vie de Luna.
C'était une torture de chaque moment. Elle devenait folle. Ne se supportait plus elle-même. Luna partait des jours sans que son père ne le remarque. Elle errait dans les petites rues pavées des villages de sorciers. Elle dormait dans l'herbe fraîche des parcs londoniens - quand elle trouvait le sommeil, du moins. Mais il fallait bien donner signe de vie, pour ne pas tuer le peu de père qu'Hadès lui avait laissé. Alors elle revenait. une semaine. Parfois plus. Souvent bien moins. C'est si douloureux de rester enfermée dans cette tour qui est aujourd'hui si semblable à une prison alors qu'elle avait été un sanctuaire de bonheur et de sérénité.

Luna descend de son lit, où elle a passé sa nuit à lire des romans moldus trouvés à Londres - une façon de passer le temps sans se torturer. Elle entend son père s'affairer en bas et redoute de descendre les petits escaliers en colimaçons. Elle ne veut pas avoir à affronter ce regard sans vie dont il la gratifie tous les matins. Il la regarde toujours ainsi. Elle sait qu'il l'aime, mais ce regard la répugne. Durant quelques secondes, il la regarde avec une lueur malsaine dans le regard. Comme une attirance. Mais aussi du soulagement. Puis la réalité le rattrape, et il s'aperçoit que ce n'est que Luna, pas sa mère. Et son regard se vide de toute émotion. La lassitude reprend le dessus. Il continue de l'attendre. Il continue d'attendre encore et toujours le retour de sa femme. Parfois, Luna a envie de le secouer par les épaules, de le gifler pour le forcer à admettre que sa mère ne reviendra pas. Qu'elle ne reviendra jamais. Qu'elle est morte, et pour de bon. Comme tant de monde, d'ailleurs, pensa-t-elle. Comme Lavande, et Dumbeldor. Comme Fred, et Colin. Comme Rogue et Lupin. Rien ne les fera revenir. Et Luna a dû se faire une raison.

L'absence de Cedric n'aidait pas la petite blonde, de surcroît. Il avait été son centre de gravité, puis tout à coup, pouf, plus personne. Il restait bien leur lien d'empathie, mais la présence physique de son ami était nécessaire à l'équilibre de la jeune femme. Elle a glissé  ses bras dans un vieux gilet de laine jaune et bleue dans l'espoir de chasser cette sensation de froid insupportable, mais c'était tout bonnement impossible, puisque ce n'était pas elle qui avait froid. Elle a néanmoins serré les pans du vêtements autour de son corps frêle. Luna a posé le troisième roman de la nuit au bord de son lit avant de défroisser les draps d'un coup de main expert, obtenu après six ans à Poudlard. Elle a tapoté son oreiller pour la forme, car ne s'étant pas installée dessus, ce dernier n'avait rien perdu de son volume. La sorcière l'a senti arriver avant même qu'il ait parcouru l'immense prairie qui environne la maisonnette.
Luna a eu amplement le temps de se laver, de se vêtir convenablement, de démêler ses longs cheveux blonds et de faire croire à son père qu'elle avait mangé avant qu'on ne frappe à la porte. C'est elle qui est allée ouvrir, bien entendu.
Il avait maigri depuis les reconstructions. Et devait avoir oublié le sens même du mot rasoir. Mais il était là, devant elle, souriant. Si bien qu'elle n'a pu retenir un sourire également. Elle écouta sa courte tirade sans détacher ses yeux de ceux de son ami, puis avec un sourire espiègle sur les lèvres, elle lui répondit :

- Et bien dites à Monsieur Lawfull que je lui serais grée de me faire parvenir de ses nouvelles plus régulièrement.

Avant de clore la conversation en lui claquant la porte au nez. Elle a ri. Un rire bref, et suraigu. Un rire de soulagement. Et elle a rouvert la porte à la volée, lui sautant au cou, des larmes plein les yeux.